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Une plaine aride de Lorndor...
La chaleur est écrasante, malgré le vent qui souffle sur l'étendue de roches beiges et ocres...
Par le nord arrive un cavalier, à vive allure. Son destrier, un majestueux tigre, s'arrête net au son de la voix féminine qui vient de s'élever. "OOooooh... tout doux..."
Par le sud, un tigre blanc immaculé malgré le sable qui vole dans le vent se dirige vers la Drow qui vient de mettre pied à terre. Dans un grand nuage de poussière, il s'arrête à une vingtaine de mètres de la cavalière, et un Elfe au port altier saute à terre. Il regarde la Drow fixement, sans sourciller.
L'Elfe noire s'adresse alors au nouveau venu :
- Tu sais, étranger... t'es pas le bienvenu par ici. Alors je te suggère de déguerpir vite fait, sinon je risque fort de te garnir de plomb, et ce sera pas pour soigner tes dents.
- Et à qui ai-je l'honneur ? demande l'Elfe. Le nouveau shérif de la région ? Il part dans un grand éclat de rire. Allons, ne fais pas l'idiote, écarte-toi pendant qu'il en est encore temps... Cette terre est à moi maintenant !
La Drow baisse légèrement la tête. Quand elle la relève, c'est les yeux pleins de défi qu'elle regarde l'Elfe de nouveau. Celui-ci a compris immédiatement qu'il n'y aurait pas de pitié dans ce duel.
Il lui rend son regard noir, et soudain, comme guidés par la même force invisible, ils commencent à s'avancer d'un pas lent, l'un vers l'autre. Aussitôt, un son aigu retentit sur la plaine austère... des notes de musique s'envolent, telles une plainte. À ce son, la Drow stoppe son mouvement et tourne la tête vers la droite.
- Kaze, s'il te plaît... on essaye d'être sérieux, là !
Le bruit cesse.
- Pardon, Chef, fait une voix.
- Tu joueras de l'harmonica une autre fois, d'accord ?
- Oui, Chef, répond la voix d'un ton penaud.
La Drow et l'Elfe reprennent leur marche, toujours aussi calmement... Lorsqu'une dizaine de mètres seulement les sépare, ils se figent, les jambes légèrement fléchies, les bras arc-boutés le long du corps, les mains au niveau des hanches.
La main droite de l'Elfe attrape un tic nerveux. Il ferme et ouvre son poing rapidement, comme pour s'assouplir les doigts, à plusieurs reprises.
Une boule d'herbe séchée vole entre eux l'espace de quelques secondes.
- En anglais, c'est tumbleweed ! lance une voix différente de la première, mais cette fois personne ne souffle mot.
Plusieurs minutes s'écoulent, l'atmosphère semble figée. Quand tout à coup !
L'Elfe bouge sa main rapidement vers sa hanche, mais la Drow est plus rapide ! En un éclair, elle déjà atteint sa hanche gauche de la main droite, et voilà qu'elle pointe déjà cette même main sur l'Elfe, le pouce en l'air, l'index tendu, les trois autres doigts repliés, et crie : "BANG ! "
Comme sous l'effet d'un sortilège, son adversaire sursaute en poussant un cri, puis porte lentement sa main à son coeur.
- Tu es... trop rapide... gémit-il avant de tituber quelques instants, puis de s'écrouler face contre terre.
A l'instant où il touche le sol, des cris et des vivats s'élèvent dans le silence du désert. Quelques Drows accourent, mais aussi un Tauren, et un Non-Vivant, et un Nain, et tous ensemble ils soulèvent la gagnante du duel et la portent en triomphe, en scandant son nom : "Argowal ! Argowal !"
Après de longues minutes de manifestations de joie, ils la reposent à terre. Leur faisant face, elle leur déclare :
- Le Saloon restera à nous, et pendant longtemps ! Je compte sur vous pour le faire vivre, et développer notre commerce en parcourant tout Lorndor pour récolter des matières premières... Récupérez cet inconscient, on pourra en tirer des pointes de flèches en os ! Prenez ses oreilles, qu'on en fasse un collier ! Et surtout, conservez-le bien, la maroquinerie c'est une affaire qui marche !
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