Forum Heroes' Chronicles

0==][========> Chapitre Premier : La Naissance de l'Homme.
0==][========> Chapitre Second : De l'enfance à la Peur.
0==][========>Chapitre Troisième : Le Mortel vit, le Mort ?
0==][========>Chapitre Quatrième : Dans le bois Nu.
0==][========>Chapitre Cinquième : Dormir à Jamais.
0==][========>Chapitre Sixième : Le Rituel à Temps.
0==][========>Chapitre Septième : Mort-Vivant enfin il était.
0==][========>Chapitre Huitième : Du côté Mort au Puissant.

Chapitre Premier : La Naissance de l'Homme.


Il n'est pas né comme on pourrait dire que tous sont nés.


Souvent, on fait une généralité. Les fils des Dieux humains naîssent dans de bonnes conditions, surtout lorsque ces derniers sont petits fils de Frowyn et Calaelen.
Même nés d'Awyndar.

La Légende dit qu'Awyndar s'est très vite détourné de la lumière de ses parents.
C'est bien vrai. Mais, le temps, pour un Dieu, n'est pas le même que pour un habitant du Lordnor.

Awyndar était encore un des fils chéris de son père, c'était avant son plongeon vers les ténèbres.
Il pouvait enfanter, et à la demande de ses parents, il était pret à le faire pour les hommes.


Car oui... à cette époque révolue, peu après la Genèse, les Hommes se battaient avec leurs alliés contre toute la horde, mais principalement contre leurs ennemis les plus puissants, les morts-vivants.


Malgr envoyait chaque jour ses troupes, et chaque jour, les humains déploraient leurs pertes.
En ce temps des armées régulières, tout était plus difficile.
L'alliance sentait venir la défaite, et ne savait que faire...
On envoya des diplomates, qui n'eurent guère de succès, puis enfin, on se résolva à prier les Dieux.

Dans leur clémence, ils décidèrent d'envoyer un de leur représentant sur terre. Mais ils ne pouvaient intervenir directement.
La guerre aurait été totale alors, les Dieux de la horde seraient eux aussi intervenus...


On demanda donc au jeune Awyndar de descendre seul sur le Lordnor, sous forme humaine, et de se trouver rapidement une prétendente.
Ses talents de Dieux seraient directement donnés à son fils, fût il à moitié humain.
Il serait immortel.

Quelques semaines plus tard, il remonta au Royaume des Dieux, et annonça :
"Une Humaine enfantera dans neuf mois."
On fit forger une épée pour le futur demi-Dieu qui sauverait les hommes.

Neuf mois plus tard, on attendait la venue de l'enfant.
Si bien, qu'on se posa alors une question :
"Au fait, ou est il ?"

Les Dieux humains ne sont pas réputés pour être très intelligents. On avait oublié de faire suivre la mère au ventre grossissant...


Pour accoucher, elle se retrouva seule. Elle attendait la venue de son frère dans sa petite maisonette, pour qu'il l'aide à sortir l'enfant de ses entrailles.
Mais son frère ne vînt pas. Le feu s'éteind, elle était etendue sur une couchette, nue, suant.

L'acouchement ne se passa pas sans douleurs. Ses cris résonèrent indéfiniement. Elle poussait.
La douleur était insuportable, elle aurait préféré mourir.
Lorque l'enfant sortit, il ne poussa aucun hurlement.
N'ayant jamais enfanté, mais conaîssant quelques bases en médecines, elle comprit alors qu'il n'y avait aucun éspoir.
Dans un effort surhumain, elle se redressa et pris sa chaire dans ses bras.
Le cordon entourait le cou. L'enfant ne réspirait plus. C'était ça, qui provoquait la douleur.

Elle regarda, les mains ensanglantées, le miracle qui se passa alors.
Une lumière blanche jaillit des yeux de l'enfant.
Une autre de sa bouche.
Et tout son corps ne fut que lumière.
Elle attendit quelques secondes, et se retrouva ensuite, un enfant, pleurant dans ses bras.
Elle s'évanouit, et laissa échapper un "Fô... Fôauthe..." qui n'était qu'un simple soupir humain.
L'enfant pleurait.


Les Dieux sentirent la présence divine. Ils envoyèrent une missive au Grand Prêtre, pour qu'il aille chercher l'enfant.

Il s'executat, au petit jour, il arriva devant la modeste demeure de la mère.
Celle çi était morte.
Elle n'avait pas survécu à l'accouchement.
L'enfant, qui baignait dans le sang, semblait dormir paisiblement.
Il n'était plus relié par aucun cordon.

On l'emenna, et c'est alors que commenca sa destinée.

Chapitre Second : De l'enfance à la Peur.



Le jeune et chetif enfant arriva sans emcombres aucunes, au Palais Humain.

On le nourrit, on l'habilla, on fit de lui son sort meilleur que ce qu'on aurait résérvé à un prince futur roi. Cent nourrices étaient à sa disposition.
Il allait sauver le royaume humain, il fallait bien ça !

Mais vint très vite la question du nom du futur Héros.

Les Dieux n'avaient pas non plus pensé à ce détail...
Ils envoyèrent une réponse, enigmatique :

"Le Feu du Temps Brûle Eternellement."

Avec cette courte note, ils joignirent une épée, nommée Hazarkan...
Cette épée été particulière, puisqu'elle n'avait pas vraiment la "classe" d'une épée de Demi-Dieu...
En effet, elle était composée d'un pommeau de bois, et la lame était de très mauvaise facture : elle était comme rouillée, ou tout simplement d'un très mauvais acier. Quand à son équilibrage, on aurait cru qu'il avait été fait de manière à ce qu'aucun homme ne puisse combattre avec l'épée, tellement le manche était lourd par rapport au tranchant.
Les prêtres jugèrent ce présent des Dieux si ridicule, qu'ils firent forger par les nains de bien meilleures armes de tous types, qu'on donnerait à l'enfant dès qu'il serait pret.
On revint alors à son nom, et au message... Le Feu du temps... En langue des Dieux, cela donnait FiReOfTiMe.

L'enfant était baptisé.


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La Guerre fesait toujours rage. L'enfant était maintenant âgé de dix-sept ans.
Il serait bientôt pret au combat.
Son entraînement avait été des plus faciles. Sa connaissance innée dans les armes fit de lui un assassin performant... un guerrier intuable. Il était jalousé par tous les autres jeunes humains, venant de la haute noblesse, qui benificiaient des mêmes entraînements.

On aurait cru qu'il ne souffrait pas, qu'il était capable de tout. Il serait bientôt pret à mener les armées humaines au combat, à massacrer les disciples de Malgr.

On l'appela donc le jour de sa dix-huitième année, dans la cathédrale de la lumière. Le lieu était illuminé d'une lumière blanche, les vitraux ne rajoutaient que très peu de couleurs.
Le jeune homme se présenta devant le Grand Prêtre de la lumière, qui avait pour suite le Roi et sa garde. Ses pas résonnaient dans l'immence couloir.
Devant les hommes, FiReOfTiMe s'agenouilla alors. Le Grand Prêtre intervint alors.

"_Ne te rabaisses pas, fils des Dieux, c'est à nous de devoir cet honneur."

Toute la troupe salua le jeune homme, qui se releva alors.

"_Grand Prêtre, je ne merite pas tout cela, je n'ai rien fait en ce jour que de naître il y a dix-huit années.
_Mais dix-huit années, Héros, c'est plus qu'il en faut pour apprendre à tuer des morts.
_Voulez vous me dire que je suis pret, Grand Prêtre ?
_Vous l'êtes, il n'y aucun doute la dessus."

FiReOfTiMe sentait en lui monter l'exitation. Il allait pouvoir se battre, tuer, faire couler le sang...

"_Mais d'abord, jeune homme, repris le Grand Prêtre, il nous faut faire un test"

Le Roi en personne vînt alors déposer, à genoux devant le Demi-Dieu, un linge, entourant ce qui ressemblait à une épée. Il pris alors la parôle :

"_Héros, voici le cadeau que les Dieux vous ont fait à votre naissance. Nous ne savons pas si il vous servira. Nous même l'avons maintes fois essayée, maintes fois frapée des meilleurs marteaux nains, mais rien n'y fait. Elle se nomme Hazarkan."

FiReOfTiMe s'abaîssa, salua le Roi à genoux, et pris le fourreau qui contenait l'épée.
Il posa la main sur le manche de bois, et brandit l'épée entière.

Pendant deux secondes, rien ne se passa. Et d'un coup, l'épée tout entiere se mit à blanchir. Elle illumina toute la cathédrale et se fendit à sa base de bois.
FiReOfTiMe la sentait chauffer dans sa main, brûlante. Lorsque la douleur fût insoutenable, il lacha sa prise.
La chute de l'épée parrut longue, mais lorsqu'elle toucha le sol, elle n'était plus la même.
Elle avait été purifiée au contact du Dieu Homme. On pouvait maintenant voir que le pommeau de bois s'était transformé en une tête de mort aux yeux rougeoyants. La lame brûlait d'une flamme orangée, presque chaleureuse. L'épée était maniable, tranchante.

Le Grand Prêtre se mit à sourire...
"C'était donc ça, la surprise des Dieux... ah..." pensa-t-il
FiReOfTiMe était prêt. On lui donna très vite un bouclier, une armure et une monture, et on le fit aller sur le front, avec de nombreux ordres à donner.


Le trajet était long. Le cheval devait se reposer.
FiReOfTiMe, lui, ne dormait pas. Il repençait à ces longues journées d'entraînement.

Il exellait avec n'importe quelle arme. Maniait l'épée comme la dague, la dague comme la lance, la lance comme la hache, la hache comme le marteau, le marteau comme l'épée.
Il avait de nombreuses fois infligés de graves blessures à ses camarades, ce qui ne lui avait pas valu une grande popularité auprès d'eux.
Mais qu'importait ! Il était né pour se battre, né pour vaincre la Horde. Et il allait réussir.

Le lendemain matin, il arrivait au campement humain, où se préparait la défense d'un village proche.
Il laissa son cheval devant la tante qui lui semblait être celle du général.
En entrant, il devait prononcer ces mots, avec le maximum d'arrogance dont il savait faire preuve :

"Général Marahn, je vous relève de votre fonction. Vous n'êtes plus accordé à donner des ordres à vos hommes. Vous êtes prié de vous rendre au Palais Imperial le plus rapidement possible. Je prends votre suite"

Mais lorsqu'il tira le voile rouge qui servait d'entrée, il lui apparu une vision d'horreur. Il aurait du sentir sa présence. Il aurait du se rendre compte, que son épée brûlait de plus en plus dans son fourreau.
Un Vampire était devant lui.

Dans l'empressement, il tira son épée, et vint transperser la tête de ce dernier.

Il n'entendit pas les cris, les voix d'hommes, d'elfes, d'orcs.
Lorsqu'il retira sa lame flamboyante, le vampire tombait par terre, et on se jeta sur lui.

"_Qu'avez vous fait !!!! Ce mort venait nous annoncer la paix !"
Devant lui, il remarqua des hommes aux cotés de taurens, orcs, et trolls, qui venaient de sortir leurs lames et qui étaient prêts à en découdre. Le sage tauren arrêta ses confrères et tonna :

"_Vous venez d'attaquer un diplomate. Nous devrions vous tuer et la guerre devrait continuer. Mais non n'en ferons rien. Nous ne sommes venus pour que tout ce finisse dans le sang. Et personne n'est mort..."

En effet, à ces mots, le Vampire se releva. Il n'avait plus aucune marque de blessure. Il avait pourtant l'air d'avoir vécu une désagréable experience. Il regarda FiReOfTiMe, qui sentait sa haine monter, et il lui cracha :

"Humain, fou que vous êtes. Un Vampire ne peut gouter au repos éternel que si son coeur est touché."
Il se tourna vers les hommes qui tenaient le héros.
"JETEZ LE DEHORS ! Si vous voulez la paix, il faudra discuter de son sort !"

FiReOfTiMe mordit la poussière. Il se releva et regarda les hommes repasser dans la tente.
Il attendit devant qu'on l'appelle. Assis en tailleur. Réfléchissant à ce qu'il avait compris.
C'était la paix ?
A quoi allait il bien pouvoir servir ? Il n'avait pas attendu dix huit années pour qu'on lui dise que tout ce dont pourquoi il avait été créé était finit.
On l'appela. On fit sous la toile rouge son procès.
Le Vampire souriait...

Celui qui s'était annoncé comme le Général Marahn conclut :
"Le conseil de la Paix qui se tient ici en ce soir vous condamne à être emprisonné à vie, et à subir dix différentes tortures chaque jour, infligées par d'autres hommes."

FiReOfTiMe ne pensait plus. On ne pouvait juger un homme si arbitrairement.
On ne pouvait juger un Dieu si facilement.
On n'avait aucun droit de l'enfermer.
Il était venu sauver les hommes.

Mais apparement, il n'y avait plus rien à sauver.

Chapitre Troisième : Le Mortel vit, le Mort ?


Sans aucun remord, les hommes l'avaient enfermé.

On l'avait oublié.
Le Grand Prêtre n'était passé qu'une fois, lui dire :
"Les Dieux avaient raison : tant que vous vivrez, vous serez garrant de la Paix dans le Lordnor."
Et il l'avait abandonné.
Ses anciens camarades étaient venus lui infliger quelques tortures, toujours plus innovantes les unes que les autres.
Les Dieux, l'avait oublié. Il tentait déséspérement de prendre contact avec son père, mais c'est à cette époque, que ce dernier s'était détourné de la lumière. FiReOfTiMe n'en savait rien.
Sa famille l'avait abandonné.

Enfant, il n'avait jamais eu d'amis.
Il était seul.

Seul le jeune Géôlier et le Bourreau pensaient encore à lui.
Chaque jour, dix tortures. Chaque jour, sa chaire brûlait, était coupée, arrachée, ses os étaient tordus...
Le lendemain, tout revenait plus ou moins en place.

FiReOfTiMe arrêta de compter les jours, au bout du 1000ème.
Après tout, se disait il, il ne fesait qu'attendre la mort dans la douleur.
Il fut détaché du temps, il oublia sa condition.

Un jour, le bourreau mourut. Le Géôlier était trop vieux pour infliger des tortures aux prisonniers, et ce n'était "pas son boulot".
Peu après, le Géôlier mourut.
FiReOfTiMe était seul.
Il ne savait pas comment c'était possible, mais il était seul.

En effet, il était le dernier prisonnier vivant. Les autres étaient morts des mauvais traitements.
Sa prison était en pleine montagne. Elle avait été décrété trop petite et trop difficile d'accès, le Bourreau et le Gêoliers n'allaient donc pas être remplacés.

Il ne mangea pas et ne bu pas pendant longtemps. Il sentait le cadavre en décomposition du Géôlier (qui était mort d'un arrêt du coeur, juste aux côtés de la cellule de FiReOfTiMe).

Une nuit (il sentait la nuit mais ne pouvait la voir, il n'y avait pas de fenêtres à sa cellule), il se dit qu'il en était trop.
Il ne sait pas vraiment comment il arriva à sortir. Peu être la porte de bois était elle déjà bien entamée par la moisissure, ou peut être avait il eu une force surhumaine, il ne sait pas vraiment.
Sur les os du Géôlier, il trouva un trouceau de clefs, et des vêtements.
Il tenta d'ouvrir chaque porte, de se repérer, de sentir la lune, qu'il n'avait pas vu depuis si longtemps...

Enfin il découvrit l'endroit où étaient entreposés toutes les affaires des prisonniers. Il y avait aussi un coffre remplit d'or. Il chercha dans chaque recoin de la pièce, et il y trouva son épée, qui n'avait pour le commun des mortels, aucune valeur, ainsi que sa vieille armure, trop rouillée pour être utilisable. Il se contenta d'une robe d'archimage, bien trop ample, dont la capuche recouvrait parfaitement son visage.
En sortant, il s'arrêta quelques secondes, pris de peur, devant un objet.
C'était un miroir.
Il y été représenté.

On ne peut décrire avec des mots la peur qu'il ressentit lorsqu'il se vit.
Son corps était mutilé. Les multiples tortures qu'on lui avait infligé avaient laissé des traces. Il voyait presque ses côtes, il lui manquait la peau sur le tibia, son bras gauche était aplatit. Mais cela, il le savait déja, il s'y était habitué. La pire vision d'horreur venait de son visage.
Il n'avait pas changé. Il avait toujours ses beaux cheveux bruns, ses yeux d'un noir profond, ses traits d'homme de dix-huit années, seule sa barbe manquait à ses souvenirs.
Il n'avait pas vieilli.
Il était difforme, mais son visage était intacte...

D'Hasarkan, il se coupa les cheveux jusqu'à la peau, la barbe jusqu'a sang. La flamme de l'épée ne le brûlait même pas. Sans haine, il se creva les yeux pour ne plus avoir à se regarder.

Lorsqu'on ne voit plus la lumière du jour, on s'habitue à écouter.
Il avait vécu en aveugle, dans une prison, pendant 93 années. Il ne le su jamais, mais il comprit bien que tout avait changé autour de lui.

Il se déplaca en aveugle, ne dormi plus, trouva des villes, se fit rejeter, attaquer, car on le voyait comme Mort-Vivant, tellement sa laideur était discracieuse pour un homme.

Il marcha, pendant une année, jusqu'à arriver... à une forêt...

Chapitre Quatrieme : Dans le bois Nu.

La forêt était froide.
Les arbres cachaient le soleil, qui avait du mal à résister aux nombreux nuages d'hiver.

FiReOfTiMe entendait des murmures constants...

"Ahyan.. Dahrah... Yahnroha... Örionoh..."
Pourtant, son épée ne chauffait pas ; et il conaissait bien les langues pour savoir que celle çi n'était d'aucune race connue.

Pourtant.... pourtant il sentait une présence...

Tout à coup, il sentit traverser en lui un bras puissant, qui perça profondément son ventre.
"AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH"
Sa chaire venait d'être broyée. Ses os éclatés, son foi transpércé.

"AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH"
La chose s'était retirée du ventre.

FiReOfTiMe était étendu sur le sol humide de son sang.
Les murmures se rapprochèrent, jusqu'à devenir des voix.
Une d'entre elle se fit plus forte et le silence se fit alors dans toute la forêt. Cette fois ci, FiReOfTiMe comprenait la langue : l'elfe.

"Qu'est ce qu'un mort vivant fait sur ces terres ?"

FiReOfTiMe souffrait...

"Je ne suis pas... mort..."
"MORT VIVANT ! Vous vous trouvez dans ma forêt... La forêt de Vaïcis. Je suis Vaïcis. Vous et vos semblables ravagez mes terres... vous, mort vivant, vous serez enchaîné ici."

FiReOfTiMe ne savait pas. La forêt de Vaïcis... Vaïcis était un Dieu elfe, protecteur de la nature, de la forêt...

Il sentait autour de lui s'assembler des branches... Il sentait l'étrainte des feuilles, des ronces...

"Mort vivant, vous resterez ici jusqu'au jour ou mes druides penseront que vos semblables auront assez payé de leur sang pour mes forêts ravagées. Pour ainsi dire jamais"

FiReOfTiMe aurait voulu crier. Mais il n'en avait pas la possibilité, sa bouche était amplie de feuillage.
Le silence se rompit. Les murmures reprirent, puis s'éloignèrent...

Il s'endormit.

Chapitre Cinquieme : Dormir à Jamais.

Epuisant. Physiquement. Mentallement.
FiReOfTiMe avait céssé de compter les jours.

Comme lors de son séjour en prison, il ne voulait pas voir le temps passer.
Voir.
Il était aveugle, et il sentait sur lui pousser des arbres, obstruant son champ de vision.


On peut éstimer qu'il passa là 10 fois plus de temps qu'il avait passé en prison. Soit 930 années, 3 mois et 5 jours.

Car on vînt un jour le libérer.

C'était un jour de fin d'hiver. La forêt était enocre gelée, et les animaux n'étaient pas sortis de leur période d'hibernation.
Le silence.
Jusqu'à ce que des nouveaux murmres se fassent entendre.

Il les entendait.
Mais ce n'était pas de l'elf runique, ancien, ou contemporain, c'était une des langues de la horde.
FiReOfTiMe se concentra... il avait aussi apprit les dialèctes hordeux...

"Trok'Marhön ! Krashkan mron'zen... Qrutlarkh !"
...
Il s'efforca de traduire...
Trok'Marhön... "Morts vivants"...
Krashkan... du verbe renifler, sentir... Troisième personne du singulier...
mron'zen... argo Mort-vivant, vient du mot Oïzen, l'humanoïde, et de Mrondar, la saletée... donc mron'zen c'est... le sâle humain...
Enfin, Qrutlarkh... rapprochement des mots Qrutl, se tenir prêt, et Tlar, prudence... "Tenez vous prêts avec prudence..."

"Morts-Vivants ! Ca sent l'sâle humain... Préparez vous !"

Une autre voix se fit entendre...
"Chef, chef, ça sent pas que l'humain..."

Le chef fit signe de s'arrêter, et renifla l'air ambiant.

Il entendit un soufle transperçant le vent arriver vers lui, et fit un pas sur la gauche.
Comme il le pensait, une flêche vînt transperser la tête d'un de ses hommes. Ce qui fît rire aux éclats le reste de la troupe.

"BANDE D'ABRUTIS ! Il vient de se prendre une flêche d'elf ! SORTEZ VOS ARMES !"

A peine eu t il le temps de le dire qu'une pluie de flêche s'abataît sur eux.
Il furent tous transperçés, et il n'en resta aucun debout.
Les elfes des bois archers descendirent donc des arbres, et les druides irent vérifier la bonne mort des corps.

"Normalement, ça à l'air d'êtreuh..."
La tête de l'elf venait de tomber sous le tranchant de celui qu'il venait d'examiner.
Chaque Mort-Vivant se releva, les fleches plantées dans leur corps et les lames sorties.
FiReOfTiMe entendit donc la premiere voix :
"Massacrez les tous."

S'en suivit des cris, du sang versé, des organes arrachés.
On entendit une autre voix :
"Hey Os ! Regarde regarde, j'ai réussit à lui arracher le foie sans le tuer, regarde regarde !"
Os, qui parraîssait être le chef, acheva l'elf sans foie qui pleuraît à ses pieds.
"Trêve de plaisanteries ! Ca sent peut être plus l'elf, mais ça sent toujours l'humain ! Par là, suivez moi !"
Os avança jusqu'à un vieil arbre sur un monticule de terre.
"Ici... ici... DONNEZ MOI UNE HACHE !"

Lorsque l'arbre fût coupé, on arracha les restes du tronc, et on découvrit sous les racines ce qui sentaît l'homme : FiReOfTiMe.

Les Morts-Vivants fûrent étonnés, de voire qu'un humain dans cet êtat de putréfaction pouvait vivre encore. Il lui prirent les mains, et le retirèrent des racines qui le transperçait.

FiReOfTiMe se sentit porté, et il entendait et comprenait chaque mot de ses sauveurs.
On le déposa sur une pierre, et on fît un feu pour passer la nuit dans la forêt.

FiReOfTiMe avait peur. Les Morts-Vivants avaient toujours été ses ennemis. C'était de leur faute si il avait été enférmé. Mais c'était bien les humains qui l'avaient oubliés. Et les Elfs qui l'avaient enchaînés... Aujourd'hui, ces créatures de mi-chaire le consideraient presque comme un semblable... et il ne pourrait plus jamais vivre auprès des humains.

Il entendait le chef Os discuter :

"_C'est un Humain. C'est sûr, vu son odeur.
Mais... il est tellement décomposé... il doit avoir quelque chose de spécial...
_Hey ! Mais Chef ! Qu'est qu'ils vont dire les autres, si on ramène un humain au camp !
_Mpfff... Ai je dis que nous allions le ramener ?
_Os... tu veux qu'on le tue ?
_Je ne sais pas... il est humain mais ne leur ressemble en rien, il est ennemi mais il est aveugle..."

La troupe acquiessat dans un murmure : "Ouais... ouais..."
Et Os reprit :
"Nous déciderons de son sort demain ! Mais maintenant, dormons."

FiReOfTiMe sentit le feu s'éteindre, et les Morts se coucher.
Ils ne le sauveraient pas. Il allaient plutôt le tuer. Et, même si il était immortel, il ne savait pas trop ce que cela donnerait si on lui couper la tête ou si on l'écartelait. Il lui fallait devenir Mort-Vivant.

Toute la nuit, il s'essaya dans ses pensées à des rituels. Il tentait d'invoquer Malgr.

Chapitre Sixième : Le Rituel à Temps.

"Malgr, Ô Dieu des Dieux, Plus Puissant parmis les Puissants, Dieu d'outre tombe, viens à moi !"

Rien ne se passa.

FiReOfTiMe venait d'y passer plus de cinq heures. Le feu était éteint, mais le jour commençait à se lever.

Il entendit Os se réveiller. Il l'entendit donner des coups de pieds à ses hommes. Il l'entendit discuter, leur dire :

"Bon... j'y ai réfléchis... Garder un homme, pourri et aveugle, ça ne ferait que nous handicaper. Donc, on le tue, et on en parle plus..."

Il l'entendit prendre sa hache, et se rapprocher dangereusement.
Il voulait crier, mais n'en avait pas vraiment la force... Il préféra se concentrer.

"Malgr le puissant, viens à moi, je réclame ton aide..."

Les pas se rapprochaient.

"Ô Grand Dieu des Morts, Puissance des Catacombes, viens à moi !..."

Les pas s'étaient arrêtés.

"Ami Dieu, aide moi !"

FiReOfTiMe entendait le bruit de la hache fendre l'air...

"MALGR, JE DONNERAIS MON ÂME POUR TOI !"

Il n'entendait plus rien. Il n'avait plus mal. Il ne sentait pas son coeur bâttre encore. Il était définitivement mort. Il n'avait plus qu'a attendre.

Ca n'avait pas l'air d'être si terrible, la mort.
N'empèche qu'il avait un peu froid. Ouais.. il avait froid... C'était dailleurs pas normal... un mort n'a pas froid...
Et puis, pourquoi ça prenait tant de temps... Normalement il aurait déjà du rejoindre sa famille... les Dieux, passer devant un conseil ou quelque chose...
Au lieu de ça il avait froid...
Ah, et puis il ne pouvait pas bouger...

"Merde, pensa t il, qu'est ce que c'est que ce merdier ?"

Au loin, il sentait une chaleur s'approcher... Il entendait des battements d'ailes...

"Ah... c'est sûrement que je me rapproche..."

La chaleur et les battements arrivèrent si proches qu'il sentit le souffle des ailes, et entendit lorsque l'être atterit.
Une voix, peu familière, raisonna :

"Créature... Est ce toi qui m'a appelé ?"

La voix était malsaine, enjouée, mais d'un timbre très aigu.

FiReOfTiMe voulait répondre, mais ne le pouvait, les forces lui manquaient, il était mort...

"Oooh... Faiblesse humaine..."

Cette fois ci, la voix était rauque, forte, sombre et très basse.

D'un claquement de doigts, la créature rendit des forces à FiReOfTiMe. Il ne pu pourtant que prononcer ses mots :

"Qui.. Qui êtes vous ?"

Il entendit un rire puissant "Muhuhahahahahaha..." puis d'une petite voix criarde :

"Je suis...." puis basse et forte : "Malgr".

FiReOfTiMe suffoquait... il avait réussi...

"J'ai entendu tes appels... Mais le dernier m'est apparu interessant... Il m'a fallu arrêter le temps et descendre de ma petite réunion... Mais je suis là... J'aime les âmes de Demi-Dieux..."

Comment savait il ? Peu importait. Il était là, et FiReOfTiMe était vivant.

"Quoiqu'il en soit... Je suis décidé à faire quelque chose pour toi.
C'est rare, que je fasse moi même des transformations. A vrai dire, y a tellement de Mort Vivants que j'en ai plus fait faire depuis des centaines d'années... Et depuis qu'il y a des traitres dans nos rangs... Je m'en préoccupe moins...
Mais il y avait tant de ferveur dans tes prières... Ou... dans ta dernière prière..."

FiReOfTiMe voulu parler mais se sentit poser une main froide et géante sur la bouche...

"Ne dis rien, petit demi-Dieu... Ne dis rien...
Tu veux... devenir, Mort Vivant ? N'est ce pas ?... Oui... Tu le veux... je le sens en toi... Ton âme le vaut bien. Un peu d'Awyndar, c'est un peu de Frowyn et de Calaelen, et c'est donc un avantage que j'aurais gagné sur eux... Oui, ce marché me plait... Laisse moi faire..."

FiReOfTiMe sentit une seconde main, plus chaude, se poser sur son crâne et couvrir ses orbites. La chaleur qui en émanait devînt de plus en plus forte, FiReOfTiMe sentait sa chaire brûler, sa tête s'enflammer...

Malgr retira ses mains et laissa l'homme crier de douleurs...

"Oui... cette douleur n'est rien... par rapport à celle çi..."

Il plongea alors sa main dans le ventre de FiReOfTiMe, qui sentait dans son corps s'infiltrer commes des fils de lave. Malgr serra, et retira viollement sa main, ce qui provoqua une douleur indescriptible.
FiReOfTiMe n'étais plus humain. Il n'avait plus d'âme. Son crâne flambait toujours, mais il ne le sentait plus...

"Bien... Voilà qui est fait... Maintenant, je fais te faire un petit cadeau... Oh, rien de trop gentil... Juste un échantillon de mon pouvoir commun à tous, mais avec un petit bonus... différent... Mets tes mains sur tes orbites..."

FiReOfTiMe s'executa et sentit ses doigts brûler à leur tour.

"Tu ne bougera pas ses mains avant que j'ai disparu... Si tu le fais, hélàs, tu mourra... C'est à toi de voir...

Sur ce, j'y vais, je suis préssé..."

Malgr regarda la hache qui pointait a quelques centimètres seulement du coup de sa nouvelle créature, si bien qu'il claqua des doigts, sans que rien ne se passe.

"Bien... Nous nous reverrons, créature immortelle..."

Malgr tourbillonna et s'enfonça sous terre.
Il n'y eu plus un bruit. Lorsque FiRe estima que Malgr avait eu le temps de partir il enleva ses mains de ses orbites, et vit alors le temps reprendre son court.

Dans un grand fracas, Os et sa Hache fûrent propulsés en arrière.

Chapitre Septième : Mort-Vivant enfin il était.

"Eyyyyyyyyyyh !!!"

Os se retrouva, crâne écrasé contre un arbre.

"AAAAAYEUH !! JE VAIS LE TUER CE CONNARD !"

Il prit sa hache et s'approcha de FiReOfTiMe, toujours couché sur sa pierre, et qui n'en croyait pas ses yeux.
Il porta l'arme en auteur et s'appreta à donner un coup lorsque FiReOfTiMe lui enchaîna un crochet du droit comme lors de ses combats à mains nues dans sa jeunesse...
Os se retrouva au tapis.

Il se releva et siffla toute sa bande qui accouru aussitôt, armes aux poings.
Mais il s'arrêtèrent, lorsqu'il virent l'être dépravé debout, la tête sans chaire, sans cheveux, et avec chacune de ses orbites béantes crachant maintenant des flammes.
Sa bouche, son nez, ses yeux...
Mais le plus important était que l'être semblait voir.

"Qu'est ce que c'est que cette connerie ?"
La troupe murmura d'incompréhension.
Une voix se distingua : "En tous cas, il pue plus l'humain..."
La troupe acquiessat.
Os reprit la parole : "Ouais, t'as raison..."
Il rengea son arme et repris :

"Bon, bein ça fait un soldat en plus alors"

FiReOfTiMe ne comprenait pas...

"Pardon ? Je... "
"Quoi, tu veux pas être des notres ? C'est rare que j'accepte des guerriers qui me mettent des droites mais après tout, t'as l'air d'être musclé, tu f'ras un bon guerrier..."
"Je..."
"Bon décide toi. Nous, on est les [MORT], la Maléfique Organisation Revenante des Ténèbres... On est pas beaucoup, mais on est assez bien organisés et on a une vraie vie de baroudeurs... On va bientôt s'installer dans un petit chateau qu'on allait bientôt construire... Donc si tu veux faire partie de l'aventure réfléchis pas 1000 ans..."

FiReOfTiMe ne comprenait pas... Il avait recouvré la vue, il était passé du stade d'humain au stade de Mort-Vivant, il pouvait cracher des flammes et avait une force au dessus de ce qu'il se connaissait, après près de 1000 ans passés sans exercices...
Et en ce jour, on lui demandait si il voulait rentrer dans un clan.

Il ne savait même pas ce qu'était un clan.
"Je... pourquoi pas..."
"Alors c'est décidé ! Tu es un [MORT] aujourd'hui !...
T'as l'air d'être un peu rouillé, on va t'apprendre à te battre..."
"Ouais enfin chef, il vous a quand même mis une raclée..."
"Toi ta gueule...


Bon, enfin allez vieux, comment tu t'apelles ?"

"Euh... FiReOfTiMe..."
"Pouah, c'est quoi ce nom ? Bon, ce sra FoT pour abréger ! Allez bouge ton cul maintenant, on a encore cette putain de forêt à traverser..."

FiReOfTiMe démarrait alors ce qui était sa deuxième vie...

Chapitre Huitième : Du côté Mort au Puissant.


"Plutôt bon... Y a pas à dire..."

Os complimentait sa nouvelle recrue sous la tente d'entrainement. Il était en sueur et en sang.
FiReOfTiMe lui n'avait rien. Un petit peu mal au poignet droit tout de même. Il n'avait plus l'habitude de manier la lame des heures durant.

"Ecoute... J'ai rarement vu un mec aussi doué que toi pour manier l'épée... Dailleurs c'est abusé mais tu pourrais pas la contrôler ? Qu'elle arrête de flamber ça serait sympa..."

Os avait trouvé l'épée de Foauthe sur son corps lorsqu'il l'avait sortit de sa prison de bois...

"Hélas Os, Hazarkan ne fait que brûler lorsqu'elle est en ma présence... et en celle d'ennemis... Elle n'est pas habituée à ce que je sois un Mort Vivant..."
"Bah, enfin, qu'elle flambe ou pas, ça changerait rien au fait que tu peux mettre au tapis chaque membre de ce clan... T'es vraiment doué... Musclé, qui te fait taper fort, intelligent, tu tapes toujours là ou ça fait mal, et vachement agile, ta souplesse et la finesse de tes coups sont impressionantes..."
"C'est trop d'honneur Grand Chef, mais je n'ai fait que recevoir un entraînement des plus complets..."
"Ouais, quoi qu'il en soit, faut récompensser tes prouesses ! Je veux que tu deviennes mon Bras Droit ! Façon d'parler hein !...
Ouais, enfin tu vois, m'aider a gérer les affaires du clan, t'occuper d'entraîner les membres, les emmener faire un tour par çi par là... j'aurais besoin de toi pendant que je construit le chateau avec quelques membres..."

Pour FiReOfTiMe, cette promotion était une preuve de reconaissance et d'amitié... Jamais on ne lui avait donné telle chance étant homme, si bien qu'il accepta sans hésiter.

Il partit sous peu avec une petite troupe de quatre hommes, dont un certain Ravenous, lui aussi aussi officier.
Ils firent ensemble nombre de morts, tant l'ami guerrier était aussi puissant.
Mais un jour, la petite troupe passa près d'un immense palais en construction.
Ils virent Tauren et Gnomes construirent ensemble, menés par des hommes et des elfs, accompagnés de nains, d'orcs et de trolls. Aucun Non-Mort.
Ils se renseignèrent et aprirent que ce palais était celui des [GARDIEN], fléau des Morts Vivants, qui avaient dans leur rang un certain Tcherno...
Ils tentèrent de les affronter, mais, a 4 contre 30, leur déstin fut vite tracé.

Ils revinrent vers la nouvelle demeure des [MORT], et virent le petit chateau, disposant d'une magnifique cours intérieure, enfin términé.
Mais cet heureux évênement était accompagné d'une triste nouvelle.
Os n'était plus.
Il avait disparu une nuit. Les 10 hommes réstants racontèrent qu'il était tombé malade, et qu'il avait préféré partir, laissant seul son clan.
FoT, qui avait les clefs de son coffre personnel, l'ouvrit et y découvrit un message qui lui était adressé :

"Je devais partir. Organise des éléctions... Devient chef, fait du clan [MORT] le plus grand Clan Mort Vivant... Adieu

-Os

"

FoT fit selon le désir de son Maître déchus, et organisa une éléction pour le chef.
Seulement 5 votants et 2 éligibles, FoT obtenu la majorité.
Les autres membres qui n'avaient pas voté partirent. Le clan devint inactif, le recrutement était difficile, et FoT ne savait que faire.



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Une semaine passa, et rien d'important n'arriva. L'inactivité était de mise, si bien que FiReOfTiMe, chef du Clan Mort, n'avait qu'a rester dans le chateau à s'entraîner.
Les vivres manquaient, les 6 membres restants dépérissaient à cause de la faim, et personne n'avait envie d'aller chasser l'elf...
Mais un matin comme les autre, un Mort Vivant vînt frapper à la petite porte du chateau.

"Chef du Clan [MORT] ! Je suis Tower, et je viens chercher votre aide en paix."
FoT ne prit pas la peine d'ouvrir et lui cria par delà le bois :
"Si vous venez pour rechercher quelconques vivres, voyageur, sachez que nos réserves ne sont guères grandes. Et si vous voulez venir loger chez nous à plein temps, je vous conseille de passer votre chemin, et de chercher un peu plus loin. Nous sommes assez mal en point aujourd'hui, et un corps de plus n'est qu'un probleme de plus."

FiReOfTiMe était si mal qui n'avait aucun respect dans la demande d'aide de l'être nommé Tower...

"Frère, je ne veux pas aujourd'hui intégrer votre clan. Je suis Chef du Clan [LEGEND], les LEGEND OF DARNKESS, et je veux vous proposer d'intégrer mon clan. De fusionner, pour aider la cause Mort-Vivante."

Le Nom, Tower, revînt à FiReOfTiMe... Il en avait entendu parler, un petit clan détruit par les [GARDIEN]... Aujourd'hui, ils cherchaient donc à se reconstruire, et à gagner...
Il ouvrit donc la porte, et s'attendit à voir devant lui un chef et toute sa garde.
Mais au lieu de ça, Tower, le Grand Non-Mort était seul, avec un étendard à l'éfigie de son clan.

On lui prépara un repas (Salade d'yeux de rats et soupe à l'areignée) et on écouta sa proposition.
Il voulait que le clan [MORT] devienne une partie du clan [LEGEND]. Son clan qui venait de subir une attaque des [GARDIEN] s'était très vite reconstruit, fort de son expérience, et avait conclu de nouveaux pactes d'alliances pour ne pas avoir de problèmes.
Mais, par dessus tout, Tower voulait absolument voir les [GARDIEN] détruits...
Tout le clan était d'accord, même si FoT semblait rétissent à l'idée d'abandonner ses fonctions et de laisser le chateau, légué par Os, son premier ami Mort Vivant...
Mais il signa tout de même quelques parchemins et se fit offrir une bourse d'or bien remplie.

Ils partirent alors du chateau ensemble, et arrivèrent jusqu'à un immense chantier : le futur Palais du clan LEGEND...
Au cours du voyage, Tower lui avait confié qu'il voulait absolument réunir tous les clans de la noble race Mort-Vivante, pour assouvir la puissance sur les Anti-Non-Morts...
Et lorsque FiReOfTiMe arriva à ses appartements déja construit, il fit remettre le contenu de sa bourse dans les caisses du clan.